За чертой поганой обломки,
Над кострами души умерших.
Не леса, а палки да ёлки.
Не поля, а пустыни и смерчи.

На зрачках воспалённые веки,
На плечах следы от винтовок.
Ну какие же мы человеки,
Если мёртв каждый пятый ребёнок?